Los hijos de ahora

Así somos. Tenemos pavor a lo nuevo y desconocido (pero luego nos acostumbramos). Guapos para las palabras, torpes para los actos. La fantasía mete prisa y siempre nos presagia un cielo de fracasos. Los días huyen de nuestros corazones, y hace varios otoños que no cae un amor fresco que nos derrote. Todo eso que nos rodea está flotando, pero tenemos miedo a tomarlo.

Sobre el amor en la Ciudad de Buenos Aires

Ayer, en el andén del subte, por la tarde, al salir del trabajo, vi como un hombre rompía a una mujer. Le arrojó un puñado de palabras con la mano derecha, como si las hubiera dejado escapar de un cubilete. Luego jugó su frase, dio media vuelta y se largó, refugiándose en su nuca, su capote negro y sus auriculares blancos. Ella, embotada en un gamulán color miel, dejó caer los brazos y las palmas de sus manos, tal vez acompañando un "¿por qué?" resignado.

El muchacho ya se había decidido y ni siquiera los molinetes antiguos pudieron frenarle el paso o virarle la mirada.
Arribó el coche, azul, como todos los días. Ella se quedó un instante viendo las ventanas vacías, pero sin mirarlas, como quien encuentra el abrazo cálido en una columna o un matafuego. Una lágrima comenzó a resbalar por su pómulo derecho y ella acudió con la yema del índice izquierdo a salvarla, a disimularla. El tren paró, se abrieron las puertas. Entró, siguiendo la tropilla que vuelve a casa, y se quedó parada, aferrada a un pasamano, aunque había asientos libres. Pensé: ¡qué desdicha esto del amor en la ciudad: quien lo tiene lo desprecia, y quien lo ansía no lo encuentra!.

¿Y cuándo va a explotar?

¿Cuándo va dejar de sangrar por dentro?

¿Cuándo se va a iluminar?

¿Acaso el alma tiene un fin?

¿Adónde entonces empieza el cuerpo?

Dame ojos para ver lo que suena en el aire,

regalame oídos para escuchar lo que miran tus ojos,

y apaga el fuego que nos corre.


Estoy listo para que sea.

Algunas imágenes no son ciertas,

es el movimiento que está delante lo que esconde su simpleza...

Busca

¿Volver?

Ni siquiera me propongo ir.

Mi cualidad es destruir,

imaginar el fin,
y detrás,

el sosiego.

Aguardo en un desierto,

me abandono,

dejo que el tiempo decline

y retorno de algo a la que nunca he ido.

Así, creo,

torpe del destino,

busco.

La Espera

No se me ocurre algo lúcido.

Perdí palabras que concuerdan.

Se marchita,

sólo de pensarlo.

Si querés que sea lacio,
desconectalo.

La carne es cruel,
cárcel,

El tapizado, carmín,
hábil.

La palma traiciona,
la sonrisa pro-boca,
el cuello,
es...


Todo torso quiere arder,

en su interior,

desvanecerse,

una pequeña muerte.

Postal

Hay una cebra,
tendida sobre el pavimento,
leones la atropellaron,
amarillos y negros.

Lombrices afloran,
desde el subsuelo,
cuervos migran satisfechos,
entre rascacielos.

Sapos fumones tosen,
exhalan,
arañas tejen sus redes,
señuelo,
jirafas titilan ojos rojos,
simios se insultan,
y mueren de celo.