Esperando el bondi,
en once.
Son las 6.
Una buena balada romántica en el auricular y unas
incontenibles ganas de escupir…
¿Qué te pasa con mi música, guacho?
El 68 arranca, enfila, ahí viene…
Corto, no pedalea…
Entonces me agarra la bronca, el ansioso…
Quiero correr a casa, pero torpe, tropiezo…
Frágil, me quiebro al primer peso.
Amanece allá atrás, al fondo, por Corrientes.
Pega el sol como pescado.
Abro la ventanilla, escupo y chupame bien un huevo…
Yo soy de la noche, la concha de tu madre, aunque esté
volviendo…
