El romance cósmico

Si soltás,
si te vas,
si abandonás un toque el cuerpo,
un día vas a ver,
que girás al revés,
que hay tiempo para perder,
que le podés ganar al tiempo,
robarle al menos un buen cuento,
lo estás escribiendo,
sinfín, sin comienzo,
y en medio,
con algo de fe,
todo es un buen "tal vez"...

A Martín Iriarte (iriartin.blogspot.com/)

¡Una vez más!

Están repitiendo en la tele el último video del nuevo cantante de turno,
un guacho prolijamente despeinado, bien parecido,
que aparenta tener mundo.

¡Una vez más!

Es su primer éxito,
y con él se recibió de artista consagrado,
tiene el diploma en su habitación,
arriba de la cama, colgado.

¡Una vez más!

Suena bien,
se mueve bien,
tan perfecto que no parece humano,
luce unos jeans nuevos y limpios,
pero desgastados,
y está pensando en lanzar su fragancia al mercado.

¡Una vez más!

Las chicas mueren por su barba de dos días,
su cara de trasnochado,
su desinterés interesado,
su rebeldía contenida .

¡Una vez más!

Los chicos lo detestan, lo odian, lo critican,
pero más de uno lo ha cantado en la ducha,
o lo ha bailado en la soledad de su cuarto.

¡Una vez más!

Hay muñecos con su cara,
hay gel con su nombre, para el cabello,
hay discos en colaboración con otros artistas del momento,
y hasta toallitas femeninas perfumadas con el sudor de su último concierto.

¡Una vez más!

Están pasando en la radio el tema nuevo del próximo cantante de turno,
que pronto tomará el escenario de su ídolo, que ya está viejo.

¡Una vez más!

Artistas de medio tiempo.

Dejó que su alma actuara por orden del cuerpo,

y confió a la fantasía el fulgor de sus deseos.

Cada segundo anidó en su memoria

un recuerdo que jamás fue suyo...

¿Y cuándo va a explotar?

¿Cuándo va dejar de sangrar por dentro?

¿Cuándo se va a iluminar?

¿Acaso el alma tiene un fin?

¿Adónde entonces empieza el cuerpo?

Dame ojos para ver lo que suena en el aire,

regalame oídos para escuchar lo que miran tus ojos,

y apaga el fuego que nos corre.


Estoy listo para que sea.

Algunas imágenes no son ciertas,

es el movimiento que está delante lo que esconde su simpleza...

Busca

¿Volver?

Ni siquiera me propongo ir.

Mi cualidad es destruir,

imaginar el fin,
y detrás,

el sosiego.

Aguardo en un desierto,

me abandono,

dejo que el tiempo decline

y retorno de algo a la que nunca he ido.

Así, creo,

torpe del destino,

busco.

La Espera

No se me ocurre algo lúcido.

Perdí palabras que concuerdan.

Se marchita,

sólo de pensarlo.

Si querés que sea lacio,
desconectalo.

La carne es cruel,
cárcel,

El tapizado, carmín,
hábil.

La palma traiciona,
la sonrisa pro-boca,
el cuello,
es...


Todo torso quiere arder,

en su interior,

desvanecerse,

una pequeña muerte.

Postal

Hay una cebra,
tendida sobre el pavimento,
leones la atropellaron,
amarillos y negros.

Lombrices afloran,
desde el subsuelo,
cuervos migran satisfechos,
entre rascacielos.

Sapos fumones tosen,
exhalan,
arañas tejen sus redes,
señuelo,
jirafas titilan ojos rojos,
simios se insultan,
y mueren de celo.

Si lo hicieras más fácil,
si me dejás que te explique que nos encoge el mismo miedo,
tal vez nunca nos entenderíamos, por parecidos,
y eso, esa certeza de lo indefinido,
es un todo que prefiero y detesto,
mientras te observo,
e intento develarte con una mirada lacerante,
filosa como el canto de la hoja en la que te escribo.

Arroba-Espacio-Orden

Se programa cuando cae,
cuando el desorden lo aplasta;
cuando traga sabores sin siquiera diferenciarlos;
cuando lleva la mano menos diestra ante sus labios,
y miente,
o escribe con la otra su historia de ruidos inconclusos,
sinfonía del orden;
cuando recorre el cuarto, cuadrado;
cuando encoje sus dedos dentro de las zapatillas;
cuando patea su lengua contra los dientes,
y siente,
que ya se ha desprogramado.

Como un pez

Se desplomó,
de fauces,
con el anzuelo ansioso del tiempo en el labio superior...
enterrado.

Se desmoronó,
de espina,
con sus alas fuera del agua,
hacia el cielo,
palmas arriba.

Se desbordó,
de costado,
con sus encías sobre arena mojada,
exigiendo a las branquias...
consuelo.

Se desvistió,
de escamas,
con su piel rasguñada por las cicatrices del viento.

Dos golondrinas de cemento se desploman en el aire,
y el viento esparce sus plumas sobre el verde del parque.

Dos tortugas de arena se entregan a la espuma en una alcantarilla,
y las olas depositan sus minúsculos granos en una orilla desierta.

Dos elefantes de hierro se arrojan a la rumbre,
y el tiempo construye un puente en otra galaxia con sus lenguas.

Dos hombres y dos mujeres de sal se besan,
y el cielo gira.