Mirando a través de la cerradura

Ciertas imágenes no son ciertas,

es el movimiento que está delante lo que esconde su simpleza,

es la pereza de tus pies lo que demora...

pero al llegar, querés entrar;

y ahí te das cuenta: la llave de aquel candado está detrás de tu lengua,

¿de qué hablan tus sueños al despertar?

cuando el picaporte cae, ahí está la esencia.

Busca

¿Volver?

Ni siquiera me propongo ir.

Mi cualidad es destruir,

imaginar el fin, y detrás,

el sosiego.

Aguardo en el páramo,

me abandono,

dejo que el tiempo decline

y retorno de una circuntancia a la que nunca he ido.

Así, creo,

torpe del destino,

busco.

La Espera

No se me ocurre algo lúcido.

Perdí palabras que concuerdan.

Rizo

Se marchita,
sólo de pensarlo.

Si querés que sea lacio,
desconectalo.

Estación Sin Servicio

Inconsciente, playa gris,
ceniza y concreto.

Volcado,
expendedor vacío.

¿Quién escucha al que recita solo?

¿A la raiz?

No hay profundidad que contenga los mismos epílogos.

Pasajera de noche

Acabo de sentir,
como una mujer,
arriba de un taxi,
sin patente.

Anhelé quitarme las medias,
comprarlo con todo lo que ni siquiera piensa,
cruzar las piernas,
juguetear con la yema de mis dedos en la rodilla, desnuda,
adormecerlo con el rouge,
entumecerme,
y que el bretel derecho resbale por mi hombro,
mientras las luces se estampan,
te pintan,
te esconden,
te revisan.

Sin título

La carne es cruel,
cárcel,

y el tapizado, carmín,

es hábil.


La palma traiciona,
la sonrisa pro-boca,

el cuello,

es...


Todo torso quiere,

arder,

en su interior,

desvanecerse,

pequeña muerte.