Esperando el  bondi, en once.

Son las 6.

Una buena balada romántica en el auricular y unas incontenibles ganas de escupir…

¿Qué te pasa con mi música, guacho?

El 68 arranca, enfila, ahí viene…

Corto, no pedalea…

Entonces me agarra la bronca, el ansioso…

Quiero correr a casa, pero torpe, tropiezo…

Frágil, me quiebro al primer peso.

Amanece allá atrás, al fondo, por Corrientes.

Pega el sol como pescado.

Abro la ventanilla, escupo y chupame bien un huevo…

Yo soy de la noche, la concha de tu madre, aunque esté volviendo…